包晓宇此时此刻，脑仁儿像是被钝器狠狠敲过，又沉又痛，嗡嗡作响。
他费力地掀开眼皮，视线模糊了好一阵，才勉强聚焦。
入眼的不是大学宿舍熟悉的天花板，而是低矮、黢黑的木质房梁，蛛网在角落里结了灰。
一股难以形容的气味蛮横地钻进鼻孔——是角落里散发的潮霉气，劣质烟草的呛味儿，还有一股子……属于贫穷的、汗涔涔的酸腐气，混杂在一起，闷得人胸口发堵。
他猛地想坐起来，身下的木板床立刻发出一连串“吱吱呀呀”的痛苦呻吟，吓得他赶紧僵住动作。
这是哪儿？
他茫然西顾。
房间极其狭小，墙壁斑驳，糊着的旧报纸早己泛黄卷边，字迹模糊不清。
屋里除了一张掉漆的木桌、一个跛脚的凳子和自己身下这张破床，几乎别无他物。
桌上放着一个豁口的粗陶碗，一盏玻璃罩子熏得乌黑的煤油灯。
冷风从窗户纸的破洞里钻进来，发出“呜呜”的轻响。
他身上盖着的是一床硬邦邦、沉甸甸的旧棉被，被面洗得发白，触感粗糙，透着一股凉气。
包晓宇低头看向自己。
一件洗得发黄、领口和袖口都磨出了毛边、几乎看不出原本颜色的粗布短褂子套在身上，松松垮垮。
再往下，是一条同样破旧的黑色布裤。
这绝不是他的衣服！
心跳骤然擂鼓，一种极其不祥的预感攫住了他。
包晓宇颤抖着伸出自己的手——指节粗大，皮肤粗糙得像老树皮，手心和指腹覆盖着一层厚厚的老茧，指甲缝里嵌着些洗不掉的污渍。
这不是他的手！
他一个天天握笔杆子的文学系学生，哪来这样一双做惯了粗活重活的手？！
恐慌如冰水浇头，他猛地从床上弹起，不顾床板更加剧烈的抗议，视线急切地扫向房间另一头。
那边靠墙摆着另一张更小更破的板床，床上蜷着一个人，正打着呼噜，声音响亮而有节奏。
那是个年轻男人，看起来不到二十，头发却抹得油光锃亮，一丝不苟，即使在昏暗的光线下也能看出那头发被精心摆弄过。
他身上穿着一件半新不旧、看起来料子还凑合的学生装，胸口口袋别着一支派克牌钢笔。
睡相不算好，嘴巴微微张着。
这是谁？
包晓宇的视线扫过房间，注意到床底下放着一双旧布鞋，鞋边己经磨破了。
桌子上，除了煤油灯和破碗，还放着一个亮晶晶的小玻璃瓶，里面是黄色的膏状物，瓶子上似乎还贴着个小小的外国标签的残角，看起来与这屋里的一切都格格不入。
看着这环境，看着床上那个油头粉面的青年，看着那瓶刺眼的“高级货”，一个荒谬又可怕的名字猛地撞进包晓宇的脑海——包国维！
而那双手，这个身体，这个环境……他是……老包？！
那个《包氏父子》里，在秦公馆当了一辈子卑微门房，省吃俭用，把全部希望和血汗钱都填进儿子那个无底洞，最后却被虚荣自私的儿子活活气死的老包？！
“不……不可能……”包晓宇干涩的喉咙里挤出嘶哑难听的声音，这声音苍老、疲惫，带着被生活重压磨砺出的沙哑，绝不是他原本清亮的嗓音。
他几乎是连滚带爬地翻下床，踉跄着扑到桌边那面模糊不清的水银镜子前。
镜子里，是一张完全陌生的脸。
西十多岁年纪，脸颊瘦削凹陷，颧骨突出，眉头因为常年紧锁而留下了几道深深的皱纹。
眼神浑浊，透着掩饰不住的疲惫和一种深入骨髓的卑微，只有偶尔一闪而过的微光，暗示着这具躯壳里或许也曾有过不一样的灵魂。
嘴唇干裂，胡子拉碴，一副被生活磋磨殆尽的模样。
这就是老包！
这就是那个悲剧的、窝囊的、被他作为文学分析对象在论文里叹息过无数次的人物！
通宵赶那篇关于《包氏父子》的诗歌赏析论文……难道是……穿了？
巨大的冲击让他腿一软，差点瘫倒在地，连忙伸手扶住冰冷的桌面。
指尖触碰到桌面上一个冰凉坚硬的东西——是一个小小的、干瘪瘪的钱袋，旁边散落着几枚面值极小的铜元，这就是全部家当。
记忆碎片如同决堤的洪水般涌入脑海，不属于他，却又清晰地刻印在这具身体里：穿着褪色的门房号衣，在气派的秦公馆门口卑躬屈膝，对着老爷太太少爷小姐们点头哈腰；被管家呼来喝去；顶着风雨跑腿；然后小心翼翼地将那点微薄的工钱攒起来，一遍遍摩挲着，计算着够不够给儿子包国维交学费、做新制服、买他念叨的那些“必需品”……桌上那瓶亮晶晶的头油，记忆告诉他，是包国维昨天回来时，头发上就抹了这个，还得意洋洋地说是同学郭纯的“司丹康”头油，高级货，他“蹭”了点来用。
原主老包甚至还觉得儿子有本事，能和用司丹康的同学玩到一起。
而包国维最近念叨的，是想要一双“霍克斯”牌的皮鞋，在同学面前才不丢份儿。
原主正为此发愁，那笔钱，远远不够。
一股难以言喻的悲凉和愤怒涌上包晓宇的心头，既为原主这卑微到尘埃里的父爱和不值，也为自己这操蛋的穿越处境。
就在他心神激荡之际，另一张床上的包国维哼哼唧唧几声，呼噜停了。
他翻了个身，揉着眼睛坐起来，打了个巨大的哈欠，露出满口黄牙。
“唔……”他睡眼惺忪地瞟了一眼站在桌边的包晓宇，眉头习惯性地皱起，语气里带着还没睡醒的烦躁和不耐烦，“愣着做啥？
快弄点吃的啊，饿死了。
一会儿我还得去上学呢。”
那态度，自然得仿佛在使唤一个下人，而不是父亲。
包晓宇没动，只是死死地盯着他，盯着这个原著里耗尽父亲骨血最终却一脚将父亲踹开的“好大儿”，盯着他那头用别人头油抹得锃亮的头发。
见父亲没反应，包国维的少爷脾气上来了，声音拔高了几分：“听见没啊！
磨磨蹭蹭的！
诶，对了，”他像是突然想起什么，眼睛瞟向桌上那瓶司丹康头油，脸上露出一点贪婪和理所当然，“再给我点钱，不多，就几个铜子儿就行。
郭纯他们今天要去‘西如春’吃包子，我也得去。”
他说得轻巧，仿佛父亲那干瘪的钱袋能凭空变出钱来。
包晓宇的目光从那双破布鞋，移到那个空钱袋，再移到包国维那张因为惦记着攀比和享受而发亮的脸庞上。
原主就是被这种无休止的、打着“同学交际”幌子的索取，一步步拖向欠债、破产乃至死亡的深渊。
包国维见父亲还是不说话，只是眼神古怪地看着自己，心里有点发毛，但更多的是不耐烦。
他掀开被子跳下床，趿拉着破布鞋就走过来，伸手想去抓桌上那个可怜的钱袋：“哎呀，快点给我钱啊！
迟到了郭纯他们该不等我了！”
就在他的手即将碰到钱袋的那一刻，包晓宇猛地伸出手，一把攥住了他的手腕。
那只手，粗糙，有力，因为压抑着翻腾的情绪而微微颤抖。
包国维吓了一跳，试图挣脱，却发现父亲的手劲出乎意料的大，他竟然一时挣不脱。
他惊疑不定地抬头，对上包晓宇的眼睛。
那双原本浑浊卑微的眼睛里，此刻却像是冰面裂开了缝隙，透出一种他从未见过的、冰冷又沉郁的光。
“钱？”
包晓宇开口了，声音沙哑，却带着一种前所未有的、压得低低的冷意，字句像是从牙缝里挤出来的，“老子哪还有钱？”
他甩开包国维的手，指向窗外那依稀可见的、象征着贫富差距的秦公馆的高墙飞檐，声音里带着压抑不住的讥讽：“老子的血汗钱，都快不够给你填那些‘同学交际’的无底洞了！
还想要钱？
等着吧！
等老子哪天撞大运，发了横财再说！”
包国维被父亲这突如其来的、与他平日唯唯诺诺形象截然不同的爆发震住了，捂着手腕，僵在原地，张着嘴，像是第一次真正认识这个父亲。
那双眼睛里不再是以往的逆来顺受，而是……而是某种让他感到陌生和隐隐恐惧的东西。
破旧的门房小屋裡，空气仿佛凝固了。
只有窗外呼呼的风声，以及包国维逐渐变得粗重又带着点错愕的喘息声。
包晓宇胸口剧烈起伏，穿越以来的恐慌、茫然、以及对原主命运的愤怒，似乎都在这声压抑的低吼中找到了一个暂时的宣泄口。
从这一刻起，一切都变了。
他不再是那个逆来顺受、只会掏空自己喂养白眼狼的窝囊老包。
他费力地掀开眼皮，视线模糊了好一阵，才勉强聚焦。
入眼的不是大学宿舍熟悉的天花板，而是低矮、黢黑的木质房梁，蛛网在角落里结了灰。
一股难以形容的气味蛮横地钻进鼻孔——是角落里散发的潮霉气，劣质烟草的呛味儿，还有一股子……属于贫穷的、汗涔涔的酸腐气，混杂在一起，闷得人胸口发堵。
他猛地想坐起来，身下的木板床立刻发出一连串“吱吱呀呀”的痛苦呻吟，吓得他赶紧僵住动作。
这是哪儿？
他茫然西顾。
房间极其狭小，墙壁斑驳，糊着的旧报纸早己泛黄卷边，字迹模糊不清。
屋里除了一张掉漆的木桌、一个跛脚的凳子和自己身下这张破床，几乎别无他物。
桌上放着一个豁口的粗陶碗，一盏玻璃罩子熏得乌黑的煤油灯。
冷风从窗户纸的破洞里钻进来，发出“呜呜”的轻响。
他身上盖着的是一床硬邦邦、沉甸甸的旧棉被，被面洗得发白，触感粗糙，透着一股凉气。
包晓宇低头看向自己。
一件洗得发黄、领口和袖口都磨出了毛边、几乎看不出原本颜色的粗布短褂子套在身上，松松垮垮。
再往下，是一条同样破旧的黑色布裤。
这绝不是他的衣服！
心跳骤然擂鼓，一种极其不祥的预感攫住了他。
包晓宇颤抖着伸出自己的手——指节粗大，皮肤粗糙得像老树皮，手心和指腹覆盖着一层厚厚的老茧，指甲缝里嵌着些洗不掉的污渍。
这不是他的手！
他一个天天握笔杆子的文学系学生，哪来这样一双做惯了粗活重活的手？！
恐慌如冰水浇头，他猛地从床上弹起，不顾床板更加剧烈的抗议，视线急切地扫向房间另一头。
那边靠墙摆着另一张更小更破的板床，床上蜷着一个人，正打着呼噜，声音响亮而有节奏。
那是个年轻男人，看起来不到二十，头发却抹得油光锃亮，一丝不苟，即使在昏暗的光线下也能看出那头发被精心摆弄过。
他身上穿着一件半新不旧、看起来料子还凑合的学生装，胸口口袋别着一支派克牌钢笔。
睡相不算好，嘴巴微微张着。
这是谁？
包晓宇的视线扫过房间，注意到床底下放着一双旧布鞋，鞋边己经磨破了。
桌子上，除了煤油灯和破碗，还放着一个亮晶晶的小玻璃瓶，里面是黄色的膏状物，瓶子上似乎还贴着个小小的外国标签的残角，看起来与这屋里的一切都格格不入。
看着这环境，看着床上那个油头粉面的青年，看着那瓶刺眼的“高级货”，一个荒谬又可怕的名字猛地撞进包晓宇的脑海——包国维！
而那双手，这个身体，这个环境……他是……老包？！
那个《包氏父子》里，在秦公馆当了一辈子卑微门房，省吃俭用，把全部希望和血汗钱都填进儿子那个无底洞，最后却被虚荣自私的儿子活活气死的老包？！
“不……不可能……”包晓宇干涩的喉咙里挤出嘶哑难听的声音，这声音苍老、疲惫，带着被生活重压磨砺出的沙哑，绝不是他原本清亮的嗓音。
他几乎是连滚带爬地翻下床，踉跄着扑到桌边那面模糊不清的水银镜子前。
镜子里，是一张完全陌生的脸。
西十多岁年纪，脸颊瘦削凹陷，颧骨突出，眉头因为常年紧锁而留下了几道深深的皱纹。
眼神浑浊，透着掩饰不住的疲惫和一种深入骨髓的卑微，只有偶尔一闪而过的微光，暗示着这具躯壳里或许也曾有过不一样的灵魂。
嘴唇干裂，胡子拉碴，一副被生活磋磨殆尽的模样。
这就是老包！
这就是那个悲剧的、窝囊的、被他作为文学分析对象在论文里叹息过无数次的人物！
通宵赶那篇关于《包氏父子》的诗歌赏析论文……难道是……穿了？
巨大的冲击让他腿一软，差点瘫倒在地，连忙伸手扶住冰冷的桌面。
指尖触碰到桌面上一个冰凉坚硬的东西——是一个小小的、干瘪瘪的钱袋，旁边散落着几枚面值极小的铜元，这就是全部家当。
记忆碎片如同决堤的洪水般涌入脑海，不属于他，却又清晰地刻印在这具身体里：穿着褪色的门房号衣，在气派的秦公馆门口卑躬屈膝，对着老爷太太少爷小姐们点头哈腰；被管家呼来喝去；顶着风雨跑腿；然后小心翼翼地将那点微薄的工钱攒起来，一遍遍摩挲着，计算着够不够给儿子包国维交学费、做新制服、买他念叨的那些“必需品”……桌上那瓶亮晶晶的头油，记忆告诉他，是包国维昨天回来时，头发上就抹了这个，还得意洋洋地说是同学郭纯的“司丹康”头油，高级货，他“蹭”了点来用。
原主老包甚至还觉得儿子有本事，能和用司丹康的同学玩到一起。
而包国维最近念叨的，是想要一双“霍克斯”牌的皮鞋，在同学面前才不丢份儿。
原主正为此发愁，那笔钱，远远不够。
一股难以言喻的悲凉和愤怒涌上包晓宇的心头，既为原主这卑微到尘埃里的父爱和不值，也为自己这操蛋的穿越处境。
就在他心神激荡之际，另一张床上的包国维哼哼唧唧几声，呼噜停了。
他翻了个身，揉着眼睛坐起来，打了个巨大的哈欠，露出满口黄牙。
“唔……”他睡眼惺忪地瞟了一眼站在桌边的包晓宇，眉头习惯性地皱起，语气里带着还没睡醒的烦躁和不耐烦，“愣着做啥？
快弄点吃的啊，饿死了。
一会儿我还得去上学呢。”
那态度，自然得仿佛在使唤一个下人，而不是父亲。
包晓宇没动，只是死死地盯着他，盯着这个原著里耗尽父亲骨血最终却一脚将父亲踹开的“好大儿”，盯着他那头用别人头油抹得锃亮的头发。
见父亲没反应，包国维的少爷脾气上来了，声音拔高了几分：“听见没啊！
磨磨蹭蹭的！
诶，对了，”他像是突然想起什么，眼睛瞟向桌上那瓶司丹康头油，脸上露出一点贪婪和理所当然，“再给我点钱，不多，就几个铜子儿就行。
郭纯他们今天要去‘西如春’吃包子，我也得去。”
他说得轻巧，仿佛父亲那干瘪的钱袋能凭空变出钱来。
包晓宇的目光从那双破布鞋，移到那个空钱袋，再移到包国维那张因为惦记着攀比和享受而发亮的脸庞上。
原主就是被这种无休止的、打着“同学交际”幌子的索取，一步步拖向欠债、破产乃至死亡的深渊。
包国维见父亲还是不说话，只是眼神古怪地看着自己，心里有点发毛，但更多的是不耐烦。
他掀开被子跳下床，趿拉着破布鞋就走过来，伸手想去抓桌上那个可怜的钱袋：“哎呀，快点给我钱啊！
迟到了郭纯他们该不等我了！”
就在他的手即将碰到钱袋的那一刻，包晓宇猛地伸出手，一把攥住了他的手腕。
那只手，粗糙，有力，因为压抑着翻腾的情绪而微微颤抖。
包国维吓了一跳，试图挣脱，却发现父亲的手劲出乎意料的大，他竟然一时挣不脱。
他惊疑不定地抬头，对上包晓宇的眼睛。
那双原本浑浊卑微的眼睛里，此刻却像是冰面裂开了缝隙，透出一种他从未见过的、冰冷又沉郁的光。
“钱？”
包晓宇开口了，声音沙哑，却带着一种前所未有的、压得低低的冷意，字句像是从牙缝里挤出来的，“老子哪还有钱？”
他甩开包国维的手，指向窗外那依稀可见的、象征着贫富差距的秦公馆的高墙飞檐，声音里带着压抑不住的讥讽：“老子的血汗钱，都快不够给你填那些‘同学交际’的无底洞了！
还想要钱？
等着吧！
等老子哪天撞大运，发了横财再说！”
包国维被父亲这突如其来的、与他平日唯唯诺诺形象截然不同的爆发震住了，捂着手腕，僵在原地，张着嘴，像是第一次真正认识这个父亲。
那双眼睛里不再是以往的逆来顺受，而是……而是某种让他感到陌生和隐隐恐惧的东西。
破旧的门房小屋裡，空气仿佛凝固了。
只有窗外呼呼的风声，以及包国维逐渐变得粗重又带着点错愕的喘息声。
包晓宇胸口剧烈起伏，穿越以来的恐慌、茫然、以及对原主命运的愤怒，似乎都在这声压抑的低吼中找到了一个暂时的宣泄口。
从这一刻起，一切都变了。
他不再是那个逆来顺受、只会掏空自己喂养白眼狼的窝囊老包。
相关推荐
