二零二三年，秋，中国西南，云岭深处。
青山镇被笼罩在一片湿冷的雾气里，连绵的群山像巨人的褶皱，将这座小镇与外面的世界轻轻隔开。
青山镇希望小学就建在半山腰一块平地上，红砖围墙有些斑驳，操场上不是塑胶，而是被踩得结实的黄土地，两边用几块砖头摆成了球门。
下午最后一节是体育课。
放学前的躁动己经像虫子一样在孩子们心里爬。
体育老师杨远山刚拿出那个磨得发白、甚至有些瘪气的破旧足球，孩子们便一拥而上，像一群抢食的麻雀。
十岁的陈远，小名山娃，被裹挟在人群中。
他瘦小，穿着明显不合身的、洗得发白的旧衣服，眼神有些怯懦。
一个高个子男生为了抢球，猛地一撞，陈远踉跄几步，脚下一滑，额头“咚”一声磕在了一块凸起的小石子上。
一阵尖锐的疼痛炸开。
周围孩子们的哄笑、争抢足球的喧闹声，瞬间变得遥远、模糊，仿佛隔着一层厚厚的玻璃。
紧接着，是无数陌生的、狂暴的记忆碎片，如同决堤的洪水，蛮横地冲进他的脑海！
意大利那不勒斯灰蓝色的天空下，山呼海啸般的呐喊；墨西哥阿兹台克炙热的阳光里，触碰天际的荣耀；还有那尊触手可及、却又在最后一刻轰然远去的、金光闪闪的大力神杯……一张张狂热或绝望的脸，一次次肌肉碰撞的痛楚，一声声裁判尖锐的哨响，混合着派对的喧嚣、媒体的闪光灯、以及生命中那些无尽的争议与挚爱……最后定格在一片冰冷的白色天花板，和心脏缓缓停止跳动的、令人窒息的寂静里。
“我……死了？”
“我……我是迭戈……迭戈·阿曼多·马拉多纳？”
陈远，或者说，拥有了陈远身体的某个存在，晃晃悠悠地用手撑地，坐了起来。
他低头，看着自己这双瘦小、沾满泥土和草屑的手，指甲缝里都是黑泥。
他又望向西周——坑洼不平的黄土操场，锈迹斑斑的足球门框，远处连绵的、沉默的青山，以及身边那些穿着朴素、面带菜色却活力十足的孩子们。
一种极致的荒谬感和撕裂感，让他几乎要呕吐出来。
“¡La puta madre! （他妈的！
）”一句带着浓厚阿根廷腔的西班牙语脱口而出，但传到他自己耳中，却变成了带着浓重乡音的、细弱的童声：“搞……搞么子鬼哦！”
这里是哪里？
中国？
农村？
学校？
我怎么会变成一个……一个小孩子？！
就在他被这巨大的信息量冲击得头晕目眩时，那个破旧的足球，在孩子们的争抢中，阴差阳错地滚到了他的脚下。
足球。
那个黑白相间、承载了他一生荣耀与痛苦的东西。
尽管它此刻如此破旧，皮革开裂，气息微弱。
但它的形状，它的轮廓，瞬间激活了这具身体灵魂深处最本能的记忆。
几乎是下意识的，他伸出光着的、脏兮兮的脚丫，用脚背轻轻一垫。
那破旧的足球仿佛被注入了生命，听话地向上弹起。
紧接着，是更精细的操控——脚弓轻轻一卸，足球温顺地停在大腿，顺着身体下落的力量在肩头一蹭，最后，竟然稳稳地停在了他那因为营养不良而显得有些硕大的额头上！
一瞬间，操场上的喧闹停止了。
所有争抢的孩子都停了下来，目瞪口呆地看着这个平时沉默寡言、甚至有些好欺负的“山娃子”。
陈远也愣住了。
他感受着额头上皮革粗糙的触感，以及那份久违的、对物体精准控制的美妙感觉。
虽然这具身体孱弱无力，协调性差得让他想骂娘，但那种深入灵魂的球感，仿佛是一种与生俱来的本能，竟然保留了下来！
“山……山娃？
你啥时候会这手了？”
一个流着鼻涕的小胖子傻傻地问。
陈远没有回答。
他轻轻一甩头，足球落下，然后用膝盖、脚踝、甚至脚跟，开始颠球。
动作一开始还有些生涩，这具身体太弱了！
但他调整得极快，很快，那个破球就像被施了魔法，围绕着他的身体上下翻飞，仿佛有一条无形的线牵连着。
这不是训练，这更像是一种确认，确认“我”还存在。
孩子们围了过来，发出“哇哦”的惊叹声。
这动静惊动了正坐在不远处石头上抽烟的体育老师杨远山。
杨远山西十岁上下，皮肤黝黑，眉头习惯性地锁着，带着一种被生活磨砺过的疲惫。
他闻声抬头，恰好看到陈远用一个极其别扭、却又妙到毫巅的“马赛回旋”过掉了试图抢球的小胖子——那动作充满了街头足球的随性和想象力，完全不像一个农村孩子能做出来的。
杨远山手里的烟，掉在了地上。
他的眼睛猛地睁大了。
他是谁？
他是当年省青年队的希望之星，一脚远射闻名遐迩，却因一次重伤断送了前程，心灰意冷回到家乡教书。
他比任何人都懂球！
眼前这孩子展现出的球感，那种人球结合的意识，根本不是“会踢球”能形容的，那是一种……艺术！
是融入了血液的本能！
“陈远！”
杨远山压下心中的惊涛骇浪，快步走过去，声音因为激动而有些沙哑，“你过来！”
陈远停下球，用脚踩住，抬头看向杨远山。
那眼神，不再是平日的怯懦，而是一种混合着迷茫、审视、甚至是一丝……不耐烦的复杂目光。
这绝不是一个十岁孩子的眼神！
“杨老师。”
他应了一声，声音平静，带着一种与他年龄不符的疏离感。
“你……刚才那些，跟谁学的？”
杨远山蹲下身，尽量让自己的语气平和。
陈远沉默了。
怎么说？
说我是马拉多纳？
谁会信？
他只能摇摇头，用生硬的中文回答：“不晓得，好像……好像本来就会。”
杨远山的心跳得更快了。
他想起自己年轻时看过的那些模糊录像带，那个阿根廷的矮个子天才，在球场上如同跳探戈的魔鬼。
刚才陈远过人的那一瞬间的神韵，竟然有几分相似！
这怎么可能？！
“来，我们简单试试。”
杨远山压下荒谬的念头，从器材筐里又拿出一个稍好点的足球，指着二十米开外用砖头垒成的球门，“踢那个门，用你最大的力气，试试准头。”
陈远看了看那个“球门”，又看了看脚下的球，再看了看杨远山眼中那份灼热和期待。
他忽然觉得有点可笑。
想我迭戈，曾经在世界杯的舞台上，在十万人的注视下罚进点球，如今却要在这山村小学的土操场上，对着几块砖头测试脚法？
但……还能怎样呢？
他深吸了一口气，这山间清冷而纯净的空气涌入肺腑，带着泥土和草木的气息。
他后退了几步，动作因为不熟悉这身体而有些笨拙。
助跑？
不，这身体支撑不了太长的助跑。
他只是简单一步，然后摆动那条瘦得像麻杆一样的右腿！
“嘭！”
一声闷响，并不响亮，却异常扎实。
足球离地而起，没有华丽的弧线，却像一枚精确制导的炮弹，贴着地面，急速飞行！
它巧妙地避开了地上几个明显的水洼和小石子，在黄土地上划出一道低平的轨迹，然后……不偏不倚，正好从两块砖头的正中间穿过！
更重要的是，杨远山清晰地看到，足球在飞行中有一个轻微的、违反物理常识的“下坠”！
像是被什么东西往下摁了一下！
这……这是经典的“贴地斩”！
所有的怀疑，在这一刻烟消云散。
天才！
不，是鬼才！
是百年不遇的怪物！
杨远山因为激动，身体微微发抖。
他一个箭步冲上去，双手紧紧抓住陈远/迭戈瘦弱的肩膀，眼睛因为兴奋而布满血丝：“下个月！
市里的小学生足球联赛，你跟我去！
不，你们整个班，不，我们马上成立校队！
你就当核心！”
陈远被杨远山晃得有点晕。
他看着眼前这个激动得快要哭出来的中年男人，看着周围那些带着羡慕、崇拜、甚至一丝畏惧目光的孩子们，再望向远处山巅之上，那抹即将被夕阳染红的流云。
一股久违的、几乎己经被遗忘的热流，突然从心脏最深处，猛地窜起，瞬间涌遍全身。
冰冷的手术台，无尽的争议，颓废的生活……都远去了。
现在，他是陈远，青山镇希望小学的学生，山娃。
但灵魂里，住着一个叫迭戈的、永不服输的王。
他嘴角缓缓扯出一个混合着十岁孩童稚嫩和一代球王狂傲的复杂笑容，用只有自己能听到的声音，轻轻说道：“好吧，足球。
看来我们……还没完。”
“这一次，换片场地，再踢一遍。”
青山镇被笼罩在一片湿冷的雾气里，连绵的群山像巨人的褶皱，将这座小镇与外面的世界轻轻隔开。
青山镇希望小学就建在半山腰一块平地上，红砖围墙有些斑驳，操场上不是塑胶，而是被踩得结实的黄土地，两边用几块砖头摆成了球门。
下午最后一节是体育课。
放学前的躁动己经像虫子一样在孩子们心里爬。
体育老师杨远山刚拿出那个磨得发白、甚至有些瘪气的破旧足球，孩子们便一拥而上，像一群抢食的麻雀。
十岁的陈远，小名山娃，被裹挟在人群中。
他瘦小，穿着明显不合身的、洗得发白的旧衣服，眼神有些怯懦。
一个高个子男生为了抢球，猛地一撞，陈远踉跄几步，脚下一滑，额头“咚”一声磕在了一块凸起的小石子上。
一阵尖锐的疼痛炸开。
周围孩子们的哄笑、争抢足球的喧闹声，瞬间变得遥远、模糊，仿佛隔着一层厚厚的玻璃。
紧接着，是无数陌生的、狂暴的记忆碎片，如同决堤的洪水，蛮横地冲进他的脑海！
意大利那不勒斯灰蓝色的天空下，山呼海啸般的呐喊；墨西哥阿兹台克炙热的阳光里，触碰天际的荣耀；还有那尊触手可及、却又在最后一刻轰然远去的、金光闪闪的大力神杯……一张张狂热或绝望的脸，一次次肌肉碰撞的痛楚，一声声裁判尖锐的哨响，混合着派对的喧嚣、媒体的闪光灯、以及生命中那些无尽的争议与挚爱……最后定格在一片冰冷的白色天花板，和心脏缓缓停止跳动的、令人窒息的寂静里。
“我……死了？”
“我……我是迭戈……迭戈·阿曼多·马拉多纳？”
陈远，或者说，拥有了陈远身体的某个存在，晃晃悠悠地用手撑地，坐了起来。
他低头，看着自己这双瘦小、沾满泥土和草屑的手，指甲缝里都是黑泥。
他又望向西周——坑洼不平的黄土操场，锈迹斑斑的足球门框，远处连绵的、沉默的青山，以及身边那些穿着朴素、面带菜色却活力十足的孩子们。
一种极致的荒谬感和撕裂感，让他几乎要呕吐出来。
“¡La puta madre! （他妈的！
）”一句带着浓厚阿根廷腔的西班牙语脱口而出，但传到他自己耳中，却变成了带着浓重乡音的、细弱的童声：“搞……搞么子鬼哦！”
这里是哪里？
中国？
农村？
学校？
我怎么会变成一个……一个小孩子？！
就在他被这巨大的信息量冲击得头晕目眩时，那个破旧的足球，在孩子们的争抢中，阴差阳错地滚到了他的脚下。
足球。
那个黑白相间、承载了他一生荣耀与痛苦的东西。
尽管它此刻如此破旧，皮革开裂，气息微弱。
但它的形状，它的轮廓，瞬间激活了这具身体灵魂深处最本能的记忆。
几乎是下意识的，他伸出光着的、脏兮兮的脚丫，用脚背轻轻一垫。
那破旧的足球仿佛被注入了生命，听话地向上弹起。
紧接着，是更精细的操控——脚弓轻轻一卸，足球温顺地停在大腿，顺着身体下落的力量在肩头一蹭，最后，竟然稳稳地停在了他那因为营养不良而显得有些硕大的额头上！
一瞬间，操场上的喧闹停止了。
所有争抢的孩子都停了下来，目瞪口呆地看着这个平时沉默寡言、甚至有些好欺负的“山娃子”。
陈远也愣住了。
他感受着额头上皮革粗糙的触感，以及那份久违的、对物体精准控制的美妙感觉。
虽然这具身体孱弱无力，协调性差得让他想骂娘，但那种深入灵魂的球感，仿佛是一种与生俱来的本能，竟然保留了下来！
“山……山娃？
你啥时候会这手了？”
一个流着鼻涕的小胖子傻傻地问。
陈远没有回答。
他轻轻一甩头，足球落下，然后用膝盖、脚踝、甚至脚跟，开始颠球。
动作一开始还有些生涩，这具身体太弱了！
但他调整得极快，很快，那个破球就像被施了魔法，围绕着他的身体上下翻飞，仿佛有一条无形的线牵连着。
这不是训练，这更像是一种确认，确认“我”还存在。
孩子们围了过来，发出“哇哦”的惊叹声。
这动静惊动了正坐在不远处石头上抽烟的体育老师杨远山。
杨远山西十岁上下，皮肤黝黑，眉头习惯性地锁着，带着一种被生活磨砺过的疲惫。
他闻声抬头，恰好看到陈远用一个极其别扭、却又妙到毫巅的“马赛回旋”过掉了试图抢球的小胖子——那动作充满了街头足球的随性和想象力，完全不像一个农村孩子能做出来的。
杨远山手里的烟，掉在了地上。
他的眼睛猛地睁大了。
他是谁？
他是当年省青年队的希望之星，一脚远射闻名遐迩，却因一次重伤断送了前程，心灰意冷回到家乡教书。
他比任何人都懂球！
眼前这孩子展现出的球感，那种人球结合的意识，根本不是“会踢球”能形容的，那是一种……艺术！
是融入了血液的本能！
“陈远！”
杨远山压下心中的惊涛骇浪，快步走过去，声音因为激动而有些沙哑，“你过来！”
陈远停下球，用脚踩住，抬头看向杨远山。
那眼神，不再是平日的怯懦，而是一种混合着迷茫、审视、甚至是一丝……不耐烦的复杂目光。
这绝不是一个十岁孩子的眼神！
“杨老师。”
他应了一声，声音平静，带着一种与他年龄不符的疏离感。
“你……刚才那些，跟谁学的？”
杨远山蹲下身，尽量让自己的语气平和。
陈远沉默了。
怎么说？
说我是马拉多纳？
谁会信？
他只能摇摇头，用生硬的中文回答：“不晓得，好像……好像本来就会。”
杨远山的心跳得更快了。
他想起自己年轻时看过的那些模糊录像带，那个阿根廷的矮个子天才，在球场上如同跳探戈的魔鬼。
刚才陈远过人的那一瞬间的神韵，竟然有几分相似！
这怎么可能？！
“来，我们简单试试。”
杨远山压下荒谬的念头，从器材筐里又拿出一个稍好点的足球，指着二十米开外用砖头垒成的球门，“踢那个门，用你最大的力气，试试准头。”
陈远看了看那个“球门”，又看了看脚下的球，再看了看杨远山眼中那份灼热和期待。
他忽然觉得有点可笑。
想我迭戈，曾经在世界杯的舞台上，在十万人的注视下罚进点球，如今却要在这山村小学的土操场上，对着几块砖头测试脚法？
但……还能怎样呢？
他深吸了一口气，这山间清冷而纯净的空气涌入肺腑，带着泥土和草木的气息。
他后退了几步，动作因为不熟悉这身体而有些笨拙。
助跑？
不，这身体支撑不了太长的助跑。
他只是简单一步，然后摆动那条瘦得像麻杆一样的右腿！
“嘭！”
一声闷响，并不响亮，却异常扎实。
足球离地而起，没有华丽的弧线，却像一枚精确制导的炮弹，贴着地面，急速飞行！
它巧妙地避开了地上几个明显的水洼和小石子，在黄土地上划出一道低平的轨迹，然后……不偏不倚，正好从两块砖头的正中间穿过！
更重要的是，杨远山清晰地看到，足球在飞行中有一个轻微的、违反物理常识的“下坠”！
像是被什么东西往下摁了一下！
这……这是经典的“贴地斩”！
所有的怀疑，在这一刻烟消云散。
天才！
不，是鬼才！
是百年不遇的怪物！
杨远山因为激动，身体微微发抖。
他一个箭步冲上去，双手紧紧抓住陈远/迭戈瘦弱的肩膀，眼睛因为兴奋而布满血丝：“下个月！
市里的小学生足球联赛，你跟我去！
不，你们整个班，不，我们马上成立校队！
你就当核心！”
陈远被杨远山晃得有点晕。
他看着眼前这个激动得快要哭出来的中年男人，看着周围那些带着羡慕、崇拜、甚至一丝畏惧目光的孩子们，再望向远处山巅之上，那抹即将被夕阳染红的流云。
一股久违的、几乎己经被遗忘的热流，突然从心脏最深处，猛地窜起，瞬间涌遍全身。
冰冷的手术台，无尽的争议，颓废的生活……都远去了。
现在，他是陈远，青山镇希望小学的学生，山娃。
但灵魂里，住着一个叫迭戈的、永不服输的王。
他嘴角缓缓扯出一个混合着十岁孩童稚嫩和一代球王狂傲的复杂笑容，用只有自己能听到的声音，轻轻说道：“好吧，足球。
看来我们……还没完。”
“这一次，换片场地，再踢一遍。”
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