雨下得没完没了。
豆大的雨点砸在老式居民楼的铁皮雨棚上，发出沉闷又密集的“梆梆”声，像一首永不终结的单调鼓点。
林默站在一间昏暗的客厅中央，空气里弥漫着一股尘土、旧报纸和樟脑丸混合在一起的、属于时间的味道。
他刚刚送走委托人，一位面色哀戚的中年女人。
这里是她过世母亲的房子。
“林先生，拜托你了。
我……我实在没勇气再看一遍这些东西。”
女人临走时，眼圈还是红的。
林默只是点了点头，没说那些“节哀顺变”之类的套话。
语言在这种时候显得苍白无力，他更习惯用行动来表达。
他的工作是遗物整理师，负责清空逝者留下的空间，将有价值的物品分类，无价值的废品处理掉。
但对他而言，这份工作还有另一层意义。
他戴上薄薄的丁腈手套，开始工作。
动作熟练，没有丝毫拖沓。
客厅不大，家具都是八十年代的样式，深棕色的木料，边角己经被磨得发白。
他先从书架开始，一本本地抽出那些泛黄的旧书，轻轻抖落书页间的灰尘，检查有无夹藏的照片或信件。
没有。
他将书整齐地码放在一旁的纸箱里，箱子上用马克笔写着“书籍”。
墙角的旧电视机上盖着一块白色的蕾丝布，早己被灰尘染成了灰色。
他没有去碰那台电视，经验告诉他，大家电上很少会留下什么。
真正的“回声”往往藏在那些被主人倾注了最多情感和时间的小物件里。
他的目光扫过房间，最终停留在窗边的一个五斗柜上。
柜子上放着一台老旧的熊猫牌收音机，红褐色的塑料外壳有些开裂，调频旋钮己经掉了一个。
就是它了。
林默走过去，手指轻轻拂过收音机顶部的灰尘。
他没有立刻打开它，而是从随身的工具包里取出了一个奇怪的装置。
那东西看起来像一个经过魔改的录音笔，机身上连接着几根细细的铜线，末端是一个小巧的玻璃吸管。
他将吸管的底座旋开，从包里另一个天鹅绒内衬的盒子里，取出一个空的小玻璃瓶，小心翼翼地安装上去。
瓶子只有拇指大小，瓶壁晶莹剔剔，在昏暗的光线下反射着窗外微弱的天光。
准备就绪。
他深吸一口气，将左手手掌轻轻地贴在收音机的侧面。
右手握着那个奇怪的装置，将玻璃吸管的尖端对准收音机的喇叭网。
然后，他闭上了眼睛。
周围的雨声、楼下的车鸣、自己平稳的呼吸声……所有的一切都在迅速褪去。
世界仿佛被按下了静音键。
黑暗中，一种全新的“听觉”被唤醒了。
他“听”到的不再是空气振动产生的声波，而是一种更本质的、源自记忆的振动。
起初是一片混沌的杂音，像是无数个被遗忘的瞬间在耳边低语。
这是这台收音机西十年生命里接收过的所有信号的残响。
新闻联播的片头曲、单田芳的评书、天气预报、深夜电台的情感热线……无数碎片化的声音交织在一起，混乱而模糊。
林默的意识像一根探针，耐心地在这些声音的废墟中搜寻。
他在寻找一个焦点，一个被情感反复打磨、刻印得最深的“声音”。
就像在满是沙砾的河床里寻找一块温润的玉石。
找到了。
一缕微弱但清晰的旋律，从嘈杂的背景音中剥离出来。
那是一首老歌，周璇的《夜来香》。
“那南风吹来清凉，那夜莺啼声细唱……”歌声带着老式收音机特有的、温暖的电气杂音，仿佛是从一条漫长的时光隧道里传来。
这不是简单的记忆回放。
林-默能“感觉”到这声音里的情绪。
一种淡淡的、混杂着怀念与孤单的安逸。
他能“看”到声音的形状。
歌声像一条淡金色的、飘忽的丝带，在黑暗中缓缓流淌。
而在歌声的间隙，他捕捉到了另一个更微弱的回声。
“……妈，又听这个啊？”
一个年轻女孩的声音，带着点撒娇的抱怨。
“听不腻。”
一个苍老温和的女声回答。
没有过多的词语，只有这三个字。
但这三个字里蕴含的重量，却让那条金色的旋律丝带瞬间凝实了许多。
就是这个了。
一个夏日的午后，或许也是一个雨天，女儿回家看望独居的母亲。
母亲像往常一样听着这首老歌，女儿随口抱怨了一句，母亲温和地回应。
一个再也无法重现的、平凡而温馨的瞬间。
这个瞬间被主人的情感牢牢地烙印在了这台收音机上，成为了它最深刻的一道“回声”。
林默集中精神，右手稳稳地握着装置，按下了侧面的一个红色按钮。
玻璃吸管的尖端亮起一圈微弱的蓝光。
那条淡金色的声音丝带仿佛受到了吸引，开始向着吸管的尖端汇聚。
他感觉自己的精神力正在被一丝丝抽走，额头渗出了细密的汗珠。
这个过程很耗费心神，像是在进行一场无声的拔河。
他必须小心翼翼，既要完整地将目标回声剥离出来，又不能破坏它脆弱的结构。
终于，最后一缕旋律被吸入了吸管。
他眼前的黑暗瞬间破碎，房间里的雨声和光线重新涌了回来。
林默睁开眼，有些脱力地眨了眨。
他低头看向手中的玻璃瓶。
原本空无一物的瓶子里，此刻正盘绕着一缕淡金色的、如同星云般缓缓旋转的雾气。
雾气中，仿佛有无数微小的光点在闪烁，仔细看去，还能看到一丝极细的粉色丝线夹杂其中，那是属于女儿的那句抱怨所附带的情感色彩。
他成功了。
又一次。
他小心地将玻璃瓶从装置上旋下，盖上软木塞，然后贴上一张小小的标签，在上面写下几个字：夜来香。
夏日午后。
母女。
做完这一切，他才感到一阵放松。
他把这个珍贵的瓶子放回天鹅绒盒子的凹槽里，然后继续之前的工作。
只是这一次，他的动作似乎更轻柔了一些。
他仿佛能透过这些冰冷的物件，感受到它们背后曾经鲜活的生命和温暖的时光。
两个小时后，整个公寓被清理得井井有条。
可以捐赠的衣物、可以变卖的旧物、需要销毁的私人信件，以及委托人特意交代要留下的几件纪念品，都分门别类地装在不同的箱子里。
林默脱下手套，给委托人打了个电话，告知工作己经完成。
电话那头的女人连声道谢，声音里带着一丝如释重负。
回到自己位于城市另一头的公寓时，天己经彻底黑了。
雨还在下，霓虹灯的光晕在湿漉漉的柏油马路上化开，像一幅被打翻的抽象油画。
他的公寓与其说是家，不如说是一个仓库兼实验室。
没有沙发，没有电视，只有一个靠窗的工作台，一张床，和一个占据了整面墙的巨大置物架。
置物架被分成了无数个小格子，每个格子里都放着一个贴着标签的玻璃瓶。
瓶子里的雾气颜色各异，赤、橙、黄、绿、青、蓝、紫，如同一个绚烂而沉默的宇宙。
有的是婴儿的第一声啼哭，呈现出纯净的乳白色；有的是婚礼上的誓言，是明亮的玫瑰金；有的是临终前的叹息，是深邃的灰蓝色。
这些，就是他所有的收藏。
他是一个回声收藏家。
林默走到置物架前，将今天新得到的那瓶“夜来香”放在一个空位上。
淡金色的光芒为这个沉默的角落增添了一丝温暖。
他看着这面回声之墙，目光最终落在了最顶层、最中央的一个空位上。
那个位置被擦拭得一尘不染，仿佛在等待着它唯一的主人。
七年了。
他从置物架下方的一个暗格里，取出一个小小的木盒。
打开盒子，里面是一只褪了色的蝴蝶发卡。
他拿起发卡，像七年前的每一天一样，闭上了眼睛，将精神沉入其中。
一片死寂。
什么都没有。
没有声音，没有回声，只有冰冷的、无边无际的空洞。
林默的拳头无声地攥紧，指甲几乎要嵌进掌心。
他知道希望渺茫。
那场意外太突然，太剧烈，任何脆弱的回声都可能在瞬间被撕得粉碎。
而且，他甚至没有找到她真正的遗物。
这只发卡，只是从事故现场附近找到的，他不确定是不是她的。
可这是他唯一的念想。
他的妹妹，林晚，一个活泼得像小太阳一样的女孩。
她失踪在七年前的那场山区公路的连环追尾事故中。
官方的结论是，她乘坐的那辆大巴车坠入了山崖，无人生还，连遗体都未能完整寻获。
林默不相信。
他坚信，只要能找到妹妹留下的任何一件贴身物品，只要能从中提取到她最后的回声，他就能知道那天到底发生了什么。
哪怕只是一句呼喊，一个单词，甚至一声呼吸。
他将发卡放回木盒，胸口堵得发慌。
他从架子上随意取下一瓶回声，拔掉软木塞。
一缕青色的雾气升腾而起，一个男孩笨拙的表白声在房间里弥漫开来。
“……我，我喜欢你。
不是，那个，我的意思是……”这声音充满了青春期的紧张和羞涩，本该让人会心一笑。
但林默只是麻木地听着，别人的幸福和悲伤，都无法填补他心中的那个空洞。
他只是一个过客，一个沉默的拾荒者，在别人的记忆里，徒劳地寻找着自己的救赎。
就在这时，他的手机响了。
铃声是老式诺基亚自带的最经典的那一段，突兀地划破了房间的寂静。
他看了一眼来电显示，一个陌生的号码。
他本想挂断，但鬼使神差地，他按下了接听键。
“喂？”
“是林默先生吗？
遗物整理师？”
电话那头是一个男人的声音，经过了处理，听起来有些沙哑和失真，像是在刻意压低嗓音。
“是我。”
“我有一个委托。”
男人的声音不带任何感情，“价格你开，但有三个要求。”
林默皱了皱眉：“你说。”
“第一，时间是今晚，现在。
第二，地点在城郊的白塔山废弃疗养院。
第三，”男人顿了一下，声音压得更低了，“你不是去整理一个空间，而是去找一件东西。
一件东西上附着的回声。”
林默的心跳漏了一拍。
对方知道他的秘密。
他握着手机的手指收紧了，声音冷了下来：“我不明白你在说什么。
如果你想找东西，应该去找私家侦探。”
“别装了，林先生。
‘回声收藏家’。”
男人清晰地吐出这五个字，每一个字都像一颗小石子，投进林默死水般的心湖。
林默沉默了。
冷汗顺着他的背脊滑下。
他的这个身份，从未对任何人提起过。
“你要找什么？”
他终于开口，声音干涩。
“一个木雕的小鸟。”
男人说，“它属于一个女孩。
那个女孩……她不会说话。”
不会说话的女孩？
林默的脑子里“嗡”的一声。
“但是，”电话那头的男人继续说道，语气里带着一丝诡异的诱惑，“她最喜欢听风吹过屋檐下风铃的声音。
我需要你找到的，就是那只木鸟上，残留的最后一段风铃声。”
风铃……林默的呼吸骤然停止。
他猛地抬头，望向墙上的一张旧照片。
照片上，年幼的自己和一个扎着羊角辫的小女孩笑得灿烂。
女孩的手腕上，就戴着一串小小的、用贝壳串成的风铃手链。
那是他送给妹妹的生日礼物。
不可能。
只是巧合。
他对自己说。
“为什么找我？
这种事……因为只有你能‘听’到它。”
男人打断了他，“酬劳是五十万。
定金二十五万，现在就可以打到你的账户上。
事成之后，付清尾款。
并且，我还可以给你一个消息，一个关于七年前，318国道连环车祸的消息。”
林默的瞳孔猛地收缩。
七年前，318国道。
那就是林晚出事的地方。
这不是巧合。
对方显然对他了如指掌，并且一步步将他引向这个无法拒绝的陷阱。
去，还是不去？
理智告诉他这极度危险，对方来路不明，目的叵测。
但情感的巨浪瞬间就将那点可怜的理智拍得粉碎。
七年的等待，七年的煎熬。
任何一丝可能，他都不能放过。
“……地址。”
林默听到自己的声音在说。
电话那头传来一声轻笑，然后报出了一个精确的定位。
挂断电话不到三十秒，一条银行到账信息就弹了出来。
一长串的数字，清晰地显示着二十五万的入账。
林默站在原地，看着手机屏幕上的光，又抬头看了看置物架上那个空荡荡的格子。
他拿起那只装着蝴蝶发卡的木盒，放进口袋。
然后，他抓起工作包，检查了一下里面的装置和备用玻璃瓶。
窗外的雨势似乎小了一些。
城市的喧嚣隔着玻璃，显得遥远而不真切。
他走到门边，拿起挂在衣架上的黑色冲锋衣外套，钥匙在口袋里与金属拉链碰撞，发出一声清脆的声响。
该出发了。
豆大的雨点砸在老式居民楼的铁皮雨棚上，发出沉闷又密集的“梆梆”声，像一首永不终结的单调鼓点。
林默站在一间昏暗的客厅中央，空气里弥漫着一股尘土、旧报纸和樟脑丸混合在一起的、属于时间的味道。
他刚刚送走委托人，一位面色哀戚的中年女人。
这里是她过世母亲的房子。
“林先生，拜托你了。
我……我实在没勇气再看一遍这些东西。”
女人临走时，眼圈还是红的。
林默只是点了点头，没说那些“节哀顺变”之类的套话。
语言在这种时候显得苍白无力，他更习惯用行动来表达。
他的工作是遗物整理师，负责清空逝者留下的空间，将有价值的物品分类，无价值的废品处理掉。
但对他而言，这份工作还有另一层意义。
他戴上薄薄的丁腈手套，开始工作。
动作熟练，没有丝毫拖沓。
客厅不大，家具都是八十年代的样式，深棕色的木料，边角己经被磨得发白。
他先从书架开始，一本本地抽出那些泛黄的旧书，轻轻抖落书页间的灰尘，检查有无夹藏的照片或信件。
没有。
他将书整齐地码放在一旁的纸箱里，箱子上用马克笔写着“书籍”。
墙角的旧电视机上盖着一块白色的蕾丝布，早己被灰尘染成了灰色。
他没有去碰那台电视，经验告诉他，大家电上很少会留下什么。
真正的“回声”往往藏在那些被主人倾注了最多情感和时间的小物件里。
他的目光扫过房间，最终停留在窗边的一个五斗柜上。
柜子上放着一台老旧的熊猫牌收音机，红褐色的塑料外壳有些开裂，调频旋钮己经掉了一个。
就是它了。
林默走过去，手指轻轻拂过收音机顶部的灰尘。
他没有立刻打开它，而是从随身的工具包里取出了一个奇怪的装置。
那东西看起来像一个经过魔改的录音笔，机身上连接着几根细细的铜线，末端是一个小巧的玻璃吸管。
他将吸管的底座旋开，从包里另一个天鹅绒内衬的盒子里，取出一个空的小玻璃瓶，小心翼翼地安装上去。
瓶子只有拇指大小，瓶壁晶莹剔剔，在昏暗的光线下反射着窗外微弱的天光。
准备就绪。
他深吸一口气，将左手手掌轻轻地贴在收音机的侧面。
右手握着那个奇怪的装置，将玻璃吸管的尖端对准收音机的喇叭网。
然后，他闭上了眼睛。
周围的雨声、楼下的车鸣、自己平稳的呼吸声……所有的一切都在迅速褪去。
世界仿佛被按下了静音键。
黑暗中，一种全新的“听觉”被唤醒了。
他“听”到的不再是空气振动产生的声波，而是一种更本质的、源自记忆的振动。
起初是一片混沌的杂音，像是无数个被遗忘的瞬间在耳边低语。
这是这台收音机西十年生命里接收过的所有信号的残响。
新闻联播的片头曲、单田芳的评书、天气预报、深夜电台的情感热线……无数碎片化的声音交织在一起，混乱而模糊。
林默的意识像一根探针，耐心地在这些声音的废墟中搜寻。
他在寻找一个焦点，一个被情感反复打磨、刻印得最深的“声音”。
就像在满是沙砾的河床里寻找一块温润的玉石。
找到了。
一缕微弱但清晰的旋律，从嘈杂的背景音中剥离出来。
那是一首老歌，周璇的《夜来香》。
“那南风吹来清凉，那夜莺啼声细唱……”歌声带着老式收音机特有的、温暖的电气杂音，仿佛是从一条漫长的时光隧道里传来。
这不是简单的记忆回放。
林-默能“感觉”到这声音里的情绪。
一种淡淡的、混杂着怀念与孤单的安逸。
他能“看”到声音的形状。
歌声像一条淡金色的、飘忽的丝带，在黑暗中缓缓流淌。
而在歌声的间隙，他捕捉到了另一个更微弱的回声。
“……妈，又听这个啊？”
一个年轻女孩的声音，带着点撒娇的抱怨。
“听不腻。”
一个苍老温和的女声回答。
没有过多的词语，只有这三个字。
但这三个字里蕴含的重量，却让那条金色的旋律丝带瞬间凝实了许多。
就是这个了。
一个夏日的午后，或许也是一个雨天，女儿回家看望独居的母亲。
母亲像往常一样听着这首老歌，女儿随口抱怨了一句，母亲温和地回应。
一个再也无法重现的、平凡而温馨的瞬间。
这个瞬间被主人的情感牢牢地烙印在了这台收音机上，成为了它最深刻的一道“回声”。
林默集中精神，右手稳稳地握着装置，按下了侧面的一个红色按钮。
玻璃吸管的尖端亮起一圈微弱的蓝光。
那条淡金色的声音丝带仿佛受到了吸引，开始向着吸管的尖端汇聚。
他感觉自己的精神力正在被一丝丝抽走，额头渗出了细密的汗珠。
这个过程很耗费心神，像是在进行一场无声的拔河。
他必须小心翼翼，既要完整地将目标回声剥离出来，又不能破坏它脆弱的结构。
终于，最后一缕旋律被吸入了吸管。
他眼前的黑暗瞬间破碎，房间里的雨声和光线重新涌了回来。
林默睁开眼，有些脱力地眨了眨。
他低头看向手中的玻璃瓶。
原本空无一物的瓶子里，此刻正盘绕着一缕淡金色的、如同星云般缓缓旋转的雾气。
雾气中，仿佛有无数微小的光点在闪烁，仔细看去，还能看到一丝极细的粉色丝线夹杂其中，那是属于女儿的那句抱怨所附带的情感色彩。
他成功了。
又一次。
他小心地将玻璃瓶从装置上旋下，盖上软木塞，然后贴上一张小小的标签，在上面写下几个字：夜来香。
夏日午后。
母女。
做完这一切，他才感到一阵放松。
他把这个珍贵的瓶子放回天鹅绒盒子的凹槽里，然后继续之前的工作。
只是这一次，他的动作似乎更轻柔了一些。
他仿佛能透过这些冰冷的物件，感受到它们背后曾经鲜活的生命和温暖的时光。
两个小时后，整个公寓被清理得井井有条。
可以捐赠的衣物、可以变卖的旧物、需要销毁的私人信件，以及委托人特意交代要留下的几件纪念品，都分门别类地装在不同的箱子里。
林默脱下手套，给委托人打了个电话，告知工作己经完成。
电话那头的女人连声道谢，声音里带着一丝如释重负。
回到自己位于城市另一头的公寓时，天己经彻底黑了。
雨还在下，霓虹灯的光晕在湿漉漉的柏油马路上化开，像一幅被打翻的抽象油画。
他的公寓与其说是家，不如说是一个仓库兼实验室。
没有沙发，没有电视，只有一个靠窗的工作台，一张床，和一个占据了整面墙的巨大置物架。
置物架被分成了无数个小格子，每个格子里都放着一个贴着标签的玻璃瓶。
瓶子里的雾气颜色各异，赤、橙、黄、绿、青、蓝、紫，如同一个绚烂而沉默的宇宙。
有的是婴儿的第一声啼哭，呈现出纯净的乳白色；有的是婚礼上的誓言，是明亮的玫瑰金；有的是临终前的叹息，是深邃的灰蓝色。
这些，就是他所有的收藏。
他是一个回声收藏家。
林默走到置物架前，将今天新得到的那瓶“夜来香”放在一个空位上。
淡金色的光芒为这个沉默的角落增添了一丝温暖。
他看着这面回声之墙，目光最终落在了最顶层、最中央的一个空位上。
那个位置被擦拭得一尘不染，仿佛在等待着它唯一的主人。
七年了。
他从置物架下方的一个暗格里，取出一个小小的木盒。
打开盒子，里面是一只褪了色的蝴蝶发卡。
他拿起发卡，像七年前的每一天一样，闭上了眼睛，将精神沉入其中。
一片死寂。
什么都没有。
没有声音，没有回声，只有冰冷的、无边无际的空洞。
林默的拳头无声地攥紧，指甲几乎要嵌进掌心。
他知道希望渺茫。
那场意外太突然，太剧烈，任何脆弱的回声都可能在瞬间被撕得粉碎。
而且，他甚至没有找到她真正的遗物。
这只发卡，只是从事故现场附近找到的，他不确定是不是她的。
可这是他唯一的念想。
他的妹妹，林晚，一个活泼得像小太阳一样的女孩。
她失踪在七年前的那场山区公路的连环追尾事故中。
官方的结论是，她乘坐的那辆大巴车坠入了山崖，无人生还，连遗体都未能完整寻获。
林默不相信。
他坚信，只要能找到妹妹留下的任何一件贴身物品，只要能从中提取到她最后的回声，他就能知道那天到底发生了什么。
哪怕只是一句呼喊，一个单词，甚至一声呼吸。
他将发卡放回木盒，胸口堵得发慌。
他从架子上随意取下一瓶回声，拔掉软木塞。
一缕青色的雾气升腾而起，一个男孩笨拙的表白声在房间里弥漫开来。
“……我，我喜欢你。
不是，那个，我的意思是……”这声音充满了青春期的紧张和羞涩，本该让人会心一笑。
但林默只是麻木地听着，别人的幸福和悲伤，都无法填补他心中的那个空洞。
他只是一个过客，一个沉默的拾荒者，在别人的记忆里，徒劳地寻找着自己的救赎。
就在这时，他的手机响了。
铃声是老式诺基亚自带的最经典的那一段，突兀地划破了房间的寂静。
他看了一眼来电显示，一个陌生的号码。
他本想挂断，但鬼使神差地，他按下了接听键。
“喂？”
“是林默先生吗？
遗物整理师？”
电话那头是一个男人的声音，经过了处理，听起来有些沙哑和失真，像是在刻意压低嗓音。
“是我。”
“我有一个委托。”
男人的声音不带任何感情，“价格你开，但有三个要求。”
林默皱了皱眉：“你说。”
“第一，时间是今晚，现在。
第二，地点在城郊的白塔山废弃疗养院。
第三，”男人顿了一下，声音压得更低了，“你不是去整理一个空间，而是去找一件东西。
一件东西上附着的回声。”
林默的心跳漏了一拍。
对方知道他的秘密。
他握着手机的手指收紧了，声音冷了下来：“我不明白你在说什么。
如果你想找东西，应该去找私家侦探。”
“别装了，林先生。
‘回声收藏家’。”
男人清晰地吐出这五个字，每一个字都像一颗小石子，投进林默死水般的心湖。
林默沉默了。
冷汗顺着他的背脊滑下。
他的这个身份，从未对任何人提起过。
“你要找什么？”
他终于开口，声音干涩。
“一个木雕的小鸟。”
男人说，“它属于一个女孩。
那个女孩……她不会说话。”
不会说话的女孩？
林默的脑子里“嗡”的一声。
“但是，”电话那头的男人继续说道，语气里带着一丝诡异的诱惑，“她最喜欢听风吹过屋檐下风铃的声音。
我需要你找到的，就是那只木鸟上，残留的最后一段风铃声。”
风铃……林默的呼吸骤然停止。
他猛地抬头，望向墙上的一张旧照片。
照片上，年幼的自己和一个扎着羊角辫的小女孩笑得灿烂。
女孩的手腕上，就戴着一串小小的、用贝壳串成的风铃手链。
那是他送给妹妹的生日礼物。
不可能。
只是巧合。
他对自己说。
“为什么找我？
这种事……因为只有你能‘听’到它。”
男人打断了他，“酬劳是五十万。
定金二十五万，现在就可以打到你的账户上。
事成之后，付清尾款。
并且，我还可以给你一个消息，一个关于七年前，318国道连环车祸的消息。”
林默的瞳孔猛地收缩。
七年前，318国道。
那就是林晚出事的地方。
这不是巧合。
对方显然对他了如指掌，并且一步步将他引向这个无法拒绝的陷阱。
去，还是不去？
理智告诉他这极度危险，对方来路不明，目的叵测。
但情感的巨浪瞬间就将那点可怜的理智拍得粉碎。
七年的等待，七年的煎熬。
任何一丝可能，他都不能放过。
“……地址。”
林默听到自己的声音在说。
电话那头传来一声轻笑，然后报出了一个精确的定位。
挂断电话不到三十秒，一条银行到账信息就弹了出来。
一长串的数字，清晰地显示着二十五万的入账。
林默站在原地，看着手机屏幕上的光，又抬头看了看置物架上那个空荡荡的格子。
他拿起那只装着蝴蝶发卡的木盒，放进口袋。
然后，他抓起工作包，检查了一下里面的装置和备用玻璃瓶。
窗外的雨势似乎小了一些。
城市的喧嚣隔着玻璃，显得遥远而不真切。
他走到门边，拿起挂在衣架上的黑色冲锋衣外套，钥匙在口袋里与金属拉链碰撞，发出一声清脆的声响。
该出发了。
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